Why do we fall - ft Winona

Il sent l’onde d’air lui glisser sous les pieds. Le pas s’élargit et il rajuste dans un geste leste sa parka avant d’entrer dans le haut building austère de la Toralv’s. Il a un rôle à jouer, une partition mélodieuse composée en famille. Il sait déjà que sa mère préside en ce moment même la composition du prochain catalogue et que son père est sans doute sur son magiphone, une réunion interplanétaire au bout du fil.
Lui-même a son propre emploi du temps.
Il passe sous le portique, celui qui s’assure que personne ne possède d’armes létales de quelle qu'origine qu'elles soient. C’est amusant n’est-ce pas ? Cette façon de se donner une bonne image, sage, raisonnable - féerique. Il a un sourire désuet, promène son regard trouble sur le vigile à l'entrée. Edouard n'en sait rien mais il s'imagine qu'il s'agit là sans doute d'un ancien spécialiste sur le déclin qui a eu son lot d'infortunes et qui se tient droit, silhouette élancée et cernes visibles, dans ce hall onéreux. « Une bonne journée? » Lance-t-il sans vraiment attendre de réponses. « On fait aller monsieur Helm. » Edouard aime bien cette réponse : on fait aller, on se laisse porter par les vents contraires et les embruns - de quoi flotter, de quoi se soustraire aux affres du quotidien. Il passe sans encombres, se glisse dans l’ascenseur high-tech. La mélodie sirupeuse le détend avant que le numéro lumineux de son étage ne s'affiche en corolles spectrales. Ils sont à la pointe de la technologie, un écran de fumée pour un passé désastreux. Les gens oublient vite alors peu importe.

C'est si simple de redorer le blason.

« Monsieur Helm? Votre rendez-vous de 10h est là. » Il cille. Déjà ? L'oeil se fixe instinctivement vers l'horloge murale. 9h38. Lui, il est en retard évidemment mais il l'est toujours. Il bifurque ses pas, allonge le cou légèrement afin d'entrapercevoir qui l'attend. Le satin sombre d'une chevelure de jais, le dos droit et élégant, l'inconnue se pare d'un mystère bienheureux. Il mime silencieusement vers la secrétaire « nom ? » Elle répond, l'octave suave réglée au minimum.

Jolie nom. Jolie fille.

On fait aller.

« Mademoiselle Clay. » Il pénètre en conquérant dans la petite salle d’attente où des magazines d’archéologie féerique siègent sur une table vitrée, le sourire sobre et le regard en velours. La parka est toujours sur son dos, flagrant délit d’oisiveté coriace dont il ne se soucie guère. « Vous m'attendiez ? » Ce n'est pas vraiment une question. A vrai dire, c’est presque plus une invitation. « Edouard Helm. Bienvenue à la Toralv's » La main est tendue. Il ne l’observe pas attentivement, tout du moins n’en a pas l’air – et l’air, il maitrise. « Voulez-vous un café ? Thé peut-être ? » Il lui fait signe pour passer devant lui avant d’arquer un sourcil tandis qu’il se déleste de son manteau. « Si vous le permettez, je vais ouvrir un peu la fenêtre, aérer. Vous n’êtes pas frileuse n’est-ce pas ? Et puis, » Il sourit en se tournant vers elle. « Un coup de vent n’a jamais tué personne. »

@Winona Clay

Il aime ses réponses. Elles font l’effet d’un éboulement de terrain sur une route tortueuse. Il est d’humeur à être distrait, à contempler la finesse de poignets à peine perceptible sous les étoffes sérieuses et à se perdre dans l’ourlet gracieux de lèvres vertueuses. Evidemment, elle se tient en statue immuable. Elle semble incorruptible ainsi moulée dans son impénétrable sévérité.

Les fées et leurs propensions à se montrer intègre est parfois plus navrante chez certains que chez d’autres.

Edouard n’a pas contré lorsqu’il a été question de son âge. Il sait que la jeunesse est un calice que l’on s’arrache et que l’on méprise dans un même souffle. Du reste, il ne s’offusque jamais de voir les gens se tromper – délibérément ou pas.  Le chaos et les mensonges lui est un environnement bien plus familier. Ici, il peu comprendre, entrevoir les chemins tortueux des implications tacites, tout ces rogues désirs qui ne franchissent qu'avec dédain les lèvres entrouvertes - comme des soupirs et des souffles qu'on ne parvient plus à maitriser et qui vous échappent malgré vous.
D’ordinaire, il sait quand il agace, quand l’âpreté de sa conversation engourdit la langue de ses interlocuteurs, mais force est de constater qu’elle lui renvoi en cet instant une sérénité ravageuse.

« Je serai bien plus intéressé dans le fait de comprendre ce qu’une brillante étudiante de notre vénérable Alféa peut trouver à lire les rubriques nécrologiques à vrai dire. » Le nom de l’institut brille dans son écrin de haine. Il n’a pas pu retenir son mépris à la mention d’Alféa, un peu d’obscur dans la mise, comme un nuage passager aussitôt chassé par les vents. « De mon temps, » Il appuie délibérément ses mots d’une grimace charmante. « on avait d’autres lectures. Mais je vous en prie, continuez. » Il n’a jamais pu y mettre les pieds à Alféa, le sang trop lourd, l’héritage trop funèbre pour la clarté de l’école de magie. Peu importe. Les sorciers n’y ont jamais été les bienvenues et il en est un. Les enseignements opaques et sinistres au sein d’une confrérie mortuaire ont été son vin quotidien - le velours et le fiel - c'était bien assez.

Il vient s’asseoir devant elle, commande par interphone quelque boissons chaudes, « Et quelques biscuits, s'il vous plait. Je meurs de faim. » Il joue, l’intrépidité légère, le regard sertie d’instinct terrible. Le cuir des fauteuils est moelleux, la brise imprime un léger mouvement hypnotique sur les mèches noires charriant les odeurs et vertiges olfactifs d’une capitale heureuse. Elle embaume d’un parfum cotonneux et il l’écoute en se calant sur son siège. « Je suis ici pour prendre des clichés d’une relique que vous avez en votre possession. À des fins archivistiques. » Il passe sa langue sur le relief de ses molaires avant de glisser son regard aérien de l’ovale resplendissant au carton noirci et sobre sur le bureau. « Comment vous refuser quoi que ce soit mademoiselle Clay. » offre-t-il avec courtoisie. Il n’est pas sûr pourtant d’avoir envie de lui céder, d’obéir à cette information stérile griffonnée à la va-vite – pas aussi facilement en tout cas. Aucun des Helm ne doute de voir monsieur Clay intégrer leur rang d’ici peu et ce de façon définitive mais ce genre de retournement nécessite virtuosité et patience. Généralement l’archiviste se fend de menues services en échange, de ceux qui tombent dans son expertise et nul doute qu’il sera tout aussi obligeant dans ce cas précis quand viendra le bon moment ; néanmoins l’imperturbable demoiselle se montre d’un calme charmant qui lui rappelle ces montagnes escarpées qui n’offrent aucun prise durant ses cessions d’escalade. Elle est en tige droite, le roseau délicat jusque dans ses paroles et sa posture. « Votre père va bien ? Je crois que c’est la première fois qu’il vous charge de ses errances. Il veut peut-être que vous repreniez le flambeau ou l’assistiez durablement, qui sait ? » Il a un sourire entendu, inconfortable aussi comme un peu de venin dans le miel des lèvres et de la conversation.

En est-elle seulement capable ? En a-t-elle envie ?

La porte s’entrouvre tandis que la secrétaire vient déposer le plateau où la porcelaine se tient sage prés des deux théières parfumées, un petit pot de lait crémeux et une assiette de biscuits. « Ah, parfait. » Tandis que la porte ne se referme, Edouard se lève à nouveau ramenant le carton vers la fenêtre pour laisser la lumière du jour filtrer à travers le grammage.  Il est curieux de voir de quelle teneur sont les liens familiaux chez ces irréprochables Clay. « Savez vous de quelle relique parle votre père ? »

@Winona Clay