War is Peace - ft Aspen

Sous le grésillement confus des néons, Magix pulse de son essence merveilleuse. Chaque pavé en est habité, chaque pierre, immeuble et monument. Domino était ainsi aussi, jadis. Il n’en a pas souvenir à dire vrai. Il était trop jeune à l’époque, lorsque le manteau blanc d’une givre féerique s’est abattue sur sa demeure.
La fumée sature son espace visuel un instant tandis qu’il expire dans une apathie cauchemardesque. Ils sont des noms disparus dans la nuit, des vestiges d’un temps oublié. Des ténèbres blanches ont envahi les ruines d’une planète à jamais perdue.

Jamais, c’est un peu dramatique se prend-t-il à penser dans un sourire sombre.

La nicotine abrège son impatience. Un peu de cendre sur l’asphalte tandis qu’il arque un sourcil en regardant l’heure.
Fébrile, il l’est toujours – de ces agitations perpétuelles et tranquilles, comme ce pull qu’on ne veut pas quitter malgré la maille qui se dilate. « Monsieur Lucent. » murmure-t-il en premier, le son se figeant sur ses lèvres tandis que la haute silhouette blanche traverse le boulevard pour venir jusqu’à lui. « Vous voilà enfin. » Le murmure se dissous dans la dernière étreinte de ses lèvres autour de la cigarette qu’il finit par jeter dans le cendrier public d’un geste désinvolte. Il salut à nouveau, voix forte maintenant, sourire en trompe l’œil devant l’iceberg. Est-ce qu’Aspen sait ? Est-ce qu’il lui ment ? N’a-t-il pas reconnu son nom ?
Edouard glisse ses poings dans le noir d’encre de son pantalon ajusté. Le costume est taillé sur mesure tout comme l’est son introduction tandis que les deux hommes se dirigent vers l’intérieur du building. « … le médaillon provient en effet de Domino. Si ma mémoire ne me fait pas défaut, vous m’aviez dit que vous aviez grandi à Solaria, n'est-ce pas ? … » Il sait déjà la vérité mais veut le lui entendre dire, le récit en exergue qui attend seulement d’être conté sur les lèvres de l’étudiant d’Alféa. Le regard de givre est prudent derrière l’épaisse manne de ses cheveux blond platine, intelligent. Edouard esquisse un rire. « Je crois que nous avons le même âge aussi, si vous le permettez, j’aimerai volontiers que nous abandonnions les formalités. Appelez-moi Edouard et je serai ainsi libre de vous appeler par votre prénom.»

Le regard s’alourdit de secrets opaques, celui de deux familles acculées, de deux rejetons sombres comme l’origine du monde, pétris de destructions brûlantes et de renouveaux incertains. La haine est un sentiment viscérale, ancrée, si facile à entretenir. Mais c’est un sentiment et Edouard se laisse bercer par les embruns, refuse de se préoccuper de l’impitoyable réalité de leurs conditions. Refuse ou plutôt ignore.

Huh.

La nicotine lui agace les bronches et il étouffe un toux sèche et saturé de goudron.

L'ironie lui gratte la gorge.

Pour quelqu’un de si léger, il aime un peu trop s’empêtrer les ailes.

Les murs des sous-sols de la Toralv’s sont des portes de coffres, larges, gigantesques - des filles d’acier. Les combinaisons vertigineuses dont les clés résident dans certains pouvoirs. Ils pénètrent dans une pièce particulière mise à l’écart. Ici, des bijoux, vases et autres miniatures peintes sont sous verre. « Ces artefacts sont ici parce qu'ils sont, mmmh, différents dirions-nous. Disons, qu'ils ne sont à priori pas encore apte à la vente. Des babioles parfois, d’autres sont des reliques conséquentes sans doute… cette bague voyez-vous semble avoir des propriétés particulière mais comme nous ne savons pas lesquels nous ne pouvons-nous amuser à la laisser dans la nature ainsi. La magie a ses dangers. » L'anneau sous la vitre passe pourtant inaperçu. Il est encrassé, de la patine verdâtre sur les enchâssures lui donne un aspect peu reluisant à ce qui avait dû être un joyau auparavant. Edouard pivote, le crissement de ses chaussures onéreuses en symphonie perfide sur le sol lisse. « Cela faisait un bon moment que je n’étais venu dans cette pièce je vous l’avoue. Jusqu’à votre message monsieur Lucent. » Il lui décoche un sourire inquisiteur, le regard fixe, le blanc des yeux grésillant. « Aspen. » Il se corrige - même s'il n'y a pas eu d'erreur - comme si cela est entendu dorénavant. « La gourmette que vous cherchez est très particulière. Je ne sais pas si nous l’avons. » Menteur. « Il est vrai que nous ne recevons que bien peu de demandes quand il s’agit de Domino. » Le discours glisse, s’infiltre entre eux. Il le laisse déambuler à sa guise dans la pièce, l’invite tacitement à occuper l’espace. Aspen a de ses relents de banquise figée, des stalactites en guise d’expression. Il est aussi réservé en chair et en os qu’au magiphone. Il y a quelque chose de scintillant dans ses silences, qui aveugle d’une clarté douloureuse, comme la vision d’une nappe trop blanche sous un soleil d’hiver.
Edouard se reprend. « Les familles originaire de là-bas ont généralement été dispersées aux quatre vents et préfère oublier ce qui a été. Puis j’ai vu votre nom et j’ai compris. »

@Aspen Lucent